Considero que la identidad no nace y ni siquiera se hace, sino que se inventa y se construye, se crea. Por tanto, entiendo que el escritor ni nace ni se hace. Creo más bien que quien escribe realiza ese gesto a veces, como otras veces pasea, contempla, duerme o pinta, baila, deambula. Si una tarea se lleva a cabo con relativa frecuencia le ponemos la etiqueta de la identidad, alguien se identifica con esa acción y dice soy… Pero más que un bloque de esencia para mí la escritura es una forma de cuestionar esa creencia. La escritura, en cuanto tránsito, es un momento en el que la atención habita un cauce inusitado que permite comprender que quien escribe que no es nada, tan solo un elemento condicionado por todo aquello que le rodea y que convive con él. Quien escribe acaricia la oportunidad de entenderse en esa trama que habitualmente olvidamos.

Para mí ser profesora implica la posibilidad de toparme con mis propios prejuicios gracias a la mirada que me devuelven los alumnos. Enseñar y aprender, ese doble gesto recíproco, supone desaprender esos tics en compañía de otros, en atención y escucha de otros.

No sé si tengo una metodología específica. Trato de estar atenta, escuchar, percibir.

Pido, o más bien intento trasmitir, la pasión por la experimentación, el juego, el desafío, no repetir las fórmulas que ya se han probado, sino recorrer el camino incierto de lo que aún no se conoce, porque en el movimiento del riesgo y hacia lo ignoto es donde se puede aprender, sin importar el lugar al que se llegue.

Escucha. Que es lo mismo que decir acoger con ternura y compasión al otro, no desde el yo, sino desplazándose al lugar desde donde el otro enuncia.

Me enseñan que la literatura es la posibilidad de tocarse más allá y más acá de todas las diferencias.

Tener las orejas muy grandes.

No entiendo que haya mucha diferencia entre una cosa y la otra. Normalmente enseño sobre aquello que escribo y viceversa. Es la misma pasión.