Hace justo un año decidimos colocarnos bajo el amparo espiritual de un personaje de Julio Verne para dar vida a una nueva revista de crítica de cine. El personaje era Orphanik, científico excéntrico que, en la novela El castillo de los Cárpatos, inventaba una suerte de pre-cine para que el barón de Gortz pudiese seguir contemplando la imagen de su amada y escuchando su voz de diva trágica de la Ópera. Si las arcanas labores de Orphanik le devuelven al perverso barón de Gortz la apariencia de vida de su amada, esta revista que quiso rendir homenaje al inquietante personaje también sigue pareciendo igual de viva que cuando nació, pero confiamos en que esta vida no sea ni espectral, ni ilusoria como la de la Stilla, la soprano devenida presencia fantasmagórica en los remotos parajes transilvanos.

Orphanik, la revista, nació en el seno del curso anual de Crítica de Cine de la Escuela de Escritores y ahí sigue, un año más, con un nuevo equipo íntegramente formado por los alumnos y la exigencia de seguir abordando la memoria del medio desde perspectivas poco ortodoxas y de seguir mirando, con rigor, pasión y entusiasmo, el fascinante presente de la imagen contemporánea. En el apartado de críticas se recogen las reseñas de algunos de los títulos más relevantes del curso 2016/17, precedidas por una serie de artículos que intentan iluminar algunas zonas escogidas del pasado y el presente del cine, intentando escapar de las fórmulas del oficio y del opresor dominio del lugar común. El viaje es surtido: los detalles en la delicada poética del japonés Hirokazu Kore eda, la importancia de las canciones en el cine de Terence Davies, las posibilidades de asociar el uso de la cámara subjetiva a la mirada femenina, la etapa de Charles Chaplin en la Mutual, los estimulantes problemas de traducción (fílmica) del mundo literario de Jim Thompson, la ciencia-ficción ideológica de Elio Petri y los viajes a Nueva York de algunos cineastas españoles son tan sólo algunas de las propuestas de este segundo número que, bajo la influencia de La décima víctima, ha querido colocarse bajo el influjo del Op-Art abriéndose a todas las maravillas de lo posible.

Aquí la línea editorial la marca la heterogeneidad de miradas y sensibilidades que construyen, página a página, esta publicación de espíritu colectivo. No se rasquen mucho la cabeza intentando encontrar un sentido enigmático en el hecho de reivindicar, bajo una misma cabecera, figuras tan dispares como las de Rithy Panh, John Milius, Pedro Almodóvar, Jonás Trueba, Asghar Farhadi o František Vláčil, porque todo tiene una explicación muy sencilla. Aquí sólo hay una figura al mando: la pasión. O las pasiones de un puñado de cinéfilos que prefieren compartir a prescribir y que, si tienen fobia a algo, es precisamente a los dogmas.